domingo, 22 de marzo de 2009

Relatos de Kolimá II

Relatos de Kolimá. Volumen II. Varlam Shalámov“Durante las detenciones de los años treinta se arrestaba a la gente al azar. Se trataba de víctimas de la falsa y pavorosa teoría según la cual, a medida que se fortalece el socialismo, se intensifica la lucha de clases. Los profesores, los funcionarios del partido, los militares, los ingenieros, los campesinos, los obreros que llenaban a rebosar las cárceles de aquel tiempo no se distinguían por otro rasgo positivo que no fuera, quizá, el de ser buenas personas, gente honesta y, digamos, ingenua; en una palabra, unas cualidades que más bien facilitaban que entorpecían la labor punitiva de la «justicia» de entonces. La carencia de una idea común que cohesionara a la gente debilitaba extraordinariamente la entereza moral de los detenidos. No eran ni enemigos del poder ni criminales políticos, y no llegaban a comprender, ni siquiera ante las puertas de la muerte, por qué debían morir. Ni su amor propio ni su furia tenían en qué apoyarse. Y así, divididos, morían uno a uno en el blanco desierto de Kolimá; morían de hambre, de frío, de las inacabables jornadas de trabajo, de las palizas, de enfermedades. Enseguida aprendieron a no salir en defensa del otro, a no ayudarse entre ellos. Que era lo que pretendían las autoridades. Las almas de los que quedaron con vida se vieron sometidas a la descomposición más completa, y sus cuerpos no poseían las cualidades necesarias para el trabajo físico.”

Varlam Shalamov


Varlam Shalámov (Rusia, 1907-1982)
Relatos de Kolimá. Volumen II. La orilla izquierda
Traducción de Ricardo San Vicente
Paisajes narrados. Editorial Minúscula, 2009
[Relatos de Kolimá. Volumen I]

lunes, 16 de marzo de 2009

Todo cuanto es, es el mundo


no seguí ningún criterio :: me limité a mirar bajo la ampliadora y revelar lo que para mí significaba el mundo :: pero ¿qué es el mundo? :: todo cuanto es, es el mundo :: todo lo que a mí me parecía el mundo, yo lo revelaba :: eso es todo :: hacer fotografías es pintar con luz :: todas las pinturas ya se han pintado :: el arte es solo una idea :: todo lo decide la tierra, que gira :: no tomo en serio lo que pienso ni lo que siento :: todo es un juego :: yo no existo para nada :: soy una herramienta, quizás de percepción :: placer es una palabra que rechazo completamente :: el mundo no es más que una apariencia, una ilusión :: hacía fotos de todo lo que se parecía al mundo

jueves, 5 de marzo de 2009

terror de alquiler

[poema para EVM]

Qué lugar es ése al que nos llevarán nuestras palabras, las
bellas durmientes, por caminos a menudo distintos, qué eriazo,

qué infierno, qué nos espera allí, Enrique, en esa blancura en la
que nos reuniremos finalmente, qué aullidos, qué silencio,

qué permutaciones nos aguardarán cuando hayamos
atravesado todo lo que hay que atravesar, cuando nos
hayamos despojado de todo, qué olvidos, qué.

En algún lugar infinito se esconde, en un tiempo que nos es
ajeno, que ni siquiera nos molestamos en mensurar, allí, donde
tiene una casa nuestro terror de alquiler.

Roberto Bolaño
Bolaño salvaje. Candaya, 2008