hasta elena: Buscando Mercy Street, de Linda Gray Sexton

viernes, 22 de abril de 2022

Buscando Mercy Street, de Linda Gray Sexton

Linda Gray Sexton (Newton, Massachusetts, 1953)
BUSCANDO MERCY STREET. EL REENCUENTRO CON MI MADRE, ANNE SEXTON
[Searching for Mercy Street: My Journey Back to My Mother, Anne Sexton, 1994 ]
Trad. Ainize Salaberri
Navona, 2018 - 528 págs. - Bibl. Urgell

— Albacea de la infelicidad, Tereixa Constenla
— Perturbador retrato de una mujer voluble, imposible y magnética, Michiko Kakutani
— Una vida salvaje junto a Anne Sexton, S. Camarzana
[uff]

«Mi historia como hija y la historia de mi madre como madre comenzó en los suburbios de Boston, en los años 50, cuando me expulsaron de la casa de mi infancia para hacer sitio a alguien más: la enfermedad mental de mi madre, que vivía entre nosotros como la quinta persona en discordia. Con uno, dos y tres años no podía comprender que las experiencias de Anne Sexton con las instituciones mentales, con su locura y con los bajos fondos de su propio inconsciente, se utilizarían algún día para crear una poesía reconocida a nivel mundial. Solo sabía que era pequeña y que estaba sola, que me habían enviado a vivir a casa de unos familiares hasta que su «estado» mejorara; me habían alejado de mi madre en una etapa de la infancia en la que la ansiedad por la separación es crucial incluso en el más protegido y amado de los niños. Esta ruptura en el núcleo de nuestra familia fue el acontecimiento que definió mi infancia, de la misma forma que mi aislamiento fue el acontecimiento que definió su maternidad.

Cómo llegué a estar exiliada se convirtió en una leyenda con muchas versiones, relatadas por varios narradores. Tanto mi madre como mi abuela paterna, Nana, me contaron la historia a medida que fui creciendo; aunque los detalles variaban, el tema principal, repetido una y otra vez, era el siguiente: con tres años había agobiado a mi madre, esa frágil y dependiente mujer de veintiocho años, con mis constantes y demasiado intensas necesidades. Cada vez más abrumada, era incapaz de cuidarme a mí o a mi hermana pequeña, Joy, y había sufrido un brote psicótico en el que las voces de su cabeza hablaban tan alto que no podía escuchar nada más.

Feos ángeles me hablaban. La culpa,
les escuché decir, era mía. Cotilleaban
como brujas verdes en mi cabeza, permitiendo que el destino
se filtrase como un grifo estropeado;
como si el destino hubiese inundado mi vientre y llenado tu cuna,
una vieja deuda que debo asumir.
La imagen doble
» (págs. 33-34)